Il escroquait les cœurs, croquait l’organe laissé meurtri derrière – ne jamais se retourner. Yubin ne se tourna jamais, aveugle aux mots qu’il propageait à chacun de ses pas, volontairement aveugle. Il était la marée, sauvage et inconsciente, déchainée contre les âmes. Le vice en lui se propageant de ses membres jusqu’au bout de ses doigts qu’il resserrait autour d’un coup graciles.  Goûts particuliers, l’envie de faire mal à tous, il aimait les larmes séchées au coin de leurs yeux, les lèvres qui s’entrouvraient à la recherche d’air. Désir de fuir la suffocation. Et il suffoquait aussi, les murs ne semblaient jamais assez haut pour contenir sa rage, les étoiles trop proches pour dépasser ses ambitions, roi d’une famille, il se voulait maitre du monde. Ses journées sont vides et son cœur est un gouffre, les soupirs las son doux mantra, le corps vouté redevenu droit dès que les iris se claquent sur lui. Garçon d’apparences, la silhouette fragile mais les poings qui savent viser. Ses amitiés étaient éphémères, ses amours un cercle d’infidélités. Tu n’as pas de cœur, rictus amer sur son palais âpre, il le sentait pourtant battre son sternum, tu n’as pas de cœur, les fossettes creusées, il détourna le regard.


the story of my life : o1. ⊱ Figure stéréotypée de l’homme et la femme pour qui l’argent n’arrivait pas à préserver le mariage, des années alors à tenter de concevoir un enfant, l’espoir de leur union en ses faibles braillements. Yubin était né pour sauver un mariage mais il avait soufflé un peu plus sur les fissures du miroir jusqu’à en éparpiller les morceaux au sol. Il ne se souvenait pas de l’époque où ses parents étaient encore ensemble. De sauveur, il était devenu un poids, ce bagage que chacun gardait pendant la moitié de l’année. Ses parents ne refirent pas leur vie après, workaholic, mariés aux contrats et à leur compte en banque.   o2. ⊱ Il aimait les feux d’artifices, sa petite main enveloppée dans celle d’une nourrice, il n’en ratait aucun. Adulte, ce fut seul qu’il y assistait.  Les années n’avaient en rien atténué cette fascination pour ces étoiles artificielles, milles couleurs qui éblouissaient ses iris d’une candeur enfantine. Il n’avait jamais cherché leur fonctionnement, tel un tour de magie dont il se refusait à feuilleter l’explication, il désirait garder leur féerie empreinte dans ses yeux. Il redevenait l’enfant insouciant. o3. ⊱ écrire une information ici. o4. ⊱ Sa mère était réapparue tel un ouragan dans un ciel bleu, ses lèvres fardées de rouge, son regard étincelant, il avait quatorze ans quand elle s’était souvenu avoir un fils. Ce n’était que des rencontres hasardeuses dans un couloir quand elle rentrait tard du travail et qu’il descendait à la cuisine pour  combler une famine nocturne, sa main qui se frottait maladroitement à sa joue dans une vaine tentative de démonstration affective. Elle lui offrit alors un an de sa vie, douze mois où ils voyagèrent de pays en îles, bercé par ses sourires, les études oubliées pour ce laps de temps. Leurs rapports étaient toujours timides et hésitants, mais elle avait ancré un souvenir dans sa tête qui fit d’elle son parent préféré.   o5. ⊱ Les êtres humains étaient ses jouets préférés, loin des poupées immobiles ou des soldats en plastique qui arboraient sa chambre de môme, les êtres humains pouvaient se casser aussi, de l’intérieur, puis leur peine se projetait dans leurs iris vides, leurs membres tremblants. Il appréciait la mélodie de leurs cris, de ces amis qu’il trahissait une fois leur secret dévoilé, de ces âmes à qui il soufflait un amour d’une nuit. Minwoo était son plus beau trésor, malléable entre ses doigts, faible à ses murmures, amoureux depuis qu’il s’était offert à lui. Il aimait son sourire qui craquait, sa voix qui se brisait, les longs sillons sur ses joues. Il aimait même ses poèmes, ces vers aux romantismes aberrant. Il l’aimait à terre, suppliant. o6. ⊱ Des sons de jazz accompagnaient les échos de ses rires, la fumée grise se propageait dans la pièce et les lumières venaient doucement épouser les contours de son visage. Clichée de la jeunesse dorée qui n’importait qu’au poids des parents, ses weekends devinrent des soirées psychédéliques où les substances rendaient ses rêves physiques. Des souvenirs flous, le monde qui tourne et une promesse de se retrouver encore la semaine d’après. Etrange que ses amis les plus proches soient ceux dont il se souvenait le moins. .

bjr