Quelques fois, Yerin se demandait ce qu'elle faisait là.

Là. Dans la torpeur des événements, dans l'enchaînement des sentiments, des couleurs en saturation, des visages en surréalisme. Toutes ces violentes énergies faisant trembler son corps, des vivacités en concentré, se perdant dans l'atrocité de la nuit. Tous ces corps massés dans un seul compartiment, comme des crayons soigneusement dérangés dans une trousse, comme des tâches de peintures transperçant la pâleur des feuilles...des doigts teintés de craies éclatantes, essuyé sur de propres et jolis vêtements. Et toute cette musique embrouillant les battements de son cœur, résonnant dans sa cage thoracique. Là—coincée dans les rires, et les verres d'alcools, les couloirs ténébreux où l'intime jeunesse exploitait ses charmes. Emportée par les sourires, les pieds dansants et l'étrange familiarité, l’amabilité silencieuse s'installant entre les gens et tout ce surplus de joie dégoulinant de tous les pores.

Yerin perdait toute notion de raison.

C'était des moments qui entraînaient inévitablement le crash des voitures et les chairs bousillées. La brutalité de la vie, et la douceur des morts. La sauvagerie de la Fatalité et le bonheur des foules curieuses. C'était des plaisirs morbides que d'hurler au plafond des paroles américaines (-qu'elle ne saisissait honnêtement qu'à moitié), que de se penser éternelle et oublier cette évanescence la liant à la boue et la crasse des sols terreux. Des obligations ruées que d'embrasser des lèvres humides de soju, claquer ses dents contre d'autres imbibées de nicotine...transpercer les bouches de son amour, provoquer les déités et peut-être même la société dans des ébats étouffés par les soirées.

Ils valsaient tous dans cette tempête de lumières artificielles, de fumées grisâtres et esprits empoisonnés. Lorsqu'elle se concentrait assez, Yerin, elle était certaine de voir des fantômes.
Cette fille qui tirait sans cesse sur sa jupe, un verre rouge transportant sa main vers son gosier, ce garçon qui murmurait avec l'ardeur des hurlements des mots ridicules à l'oreille de son coup de cœur, cet autre, reclus dans le coin de la salle, observant la foule...croisant son regard à elle, il le savait tout aussi bien qu'elle : ils étaient tous morts cette nuit. Ou mourrait plus tard, au petit matin, dans les regrets de maux de crâne, dans les métros bondés d'adultes partant au travail, dans des draps encore moites de présences envolées. C'était inévitable. On y cramait ses ailes, à la lueur des projecteurs.
C'était son train de vie...attendant qu'il déraille et se prenne un muret.

Puis cette terreur.
Puis cette horreur.
Quand elle retrouvait les traits connus, amicaux et aimés. Quand elle reconnaissait les étincelles infernales dans leurs pupilles et le sens du devoir courbant leurs lèvres pincées.
Ce profond désir de retrouver le confort de l'inconnu au milieu des cadavres que de se jeter dans les bras des vivants.
Yerin, elle avait peur des vivants. Peur qu'ils lui brisent le cœur, qu'ils la forcent à faire des choses, qu'ils haussent le ton et la regardent avec mépris. Pire, qu'ils l'ignorent...Les morts savaient aimer, eux. Avec la délicatesse d'un mutisme, la quiétude des bouquets fleurissant leurs tombes, le romantisme des poèmes victoriens...mais qu'en savait-elle vraiment ? 17 ans et toujours conne. Incapable de se dépouiller de sa candeur enfantine, de ses grands yeux larmoyants et sa moue capricieuse. Incapable de se débarrasser des astres emmêlés à ses cheveux bruns, sortant par constellations de sa cervelle rêveuse...agglutinée à des songes impossibles, des lyrismes ridicules. Ce cerveau de moineau, qu'ils devaient surement souvent penser, une ruche de stupidités...de naïveté infinie. Elle avait des os de verre et une peau de dentelle. Des joues de bourgeons de roses, une bouche fruitée.

Ballerine-étoile.

Soudain,
elle se souvenait comment elle avait bercé un amant dans ses bras, dans son propre lit d'enfant. Dans du linge blanc et rose poudré avait-elle invité son corps à s'allonger à ses côtés, auprès d'elle...tout près d'elle. Il fallait que leurs doigts s'entrelacent et que sa paume embrasse parfaitement sa joue suintée de sueur. C'était ainsi que le ciel l'avait écrit, que les planètes l'avaient voulu, elle s'en était persuadée. Adolescents amoureux, cruauté de l'univers s'abattant dans la chambre quasi-nuptiale...
Les boums-boums ricochaient encore contre les murs ce matin(nuit)-là, tambourinant dans leur enclave secrète dans lesquels volaient les quelques murmures de Yerin. A peine distinguables, les discussions des membres du groupe s'invitaient sous forme d'ondes...il y avait les rires, puis les fracas des bouteilles, les tintements des verres, les meubles raclant le sol, ce ménage indiscernable proprement derrière le mur pâle d'ombres. La soirée avait été bruyante et chaotique, fatigante de danses et d'alcools liquidés. Des drogues abusées. Elle s'était néanmoins déroulée selon les plans pré-établis, et il ne restait qu'au temps de faire sa partie.
Yerin, elle s'était pensée spectatrice d'une tragédie grecque, d'une comédie vulgaire de Shakespeare où le fou saccageait les scènes, tourmentait les petits esprits. Etant surprise à chaque verre consommé, anxieuse de la situation, souriante aux paroles, applaudissant des mains à chaque battement de cœur rompu...
Yerin aimait se penser frêle spectatrice. Hors de la scène, hors de ce là.
Mais elle était la cause de ce là, de cette chose monstrueuse qui avait envenimée toutes les existences...le démon de son insouciance propageant son poison dans chaque être, dans chaque vie, s'incrustant comme un mauvais souvenir, toquant au crâne et répétant une pourriture originelle : d'un certain fruit croqué par des pairs pourchassés. La jeune fille n'était ni la victime, ni un passif public, mais bien l'auteur, la coupable sorcière d’ensorcellements mystérieux qui faisaient qu'on ne pouvait que l'aimer. Que vouloir la défendre, la posséder et l'étreindre de ses mains, les jointures pâlissant sous la pression.
N'était-ce pas une femme qui avait commencé la guerre de Troie ?
Qu'un trou peut-être était-elle...laissant passer les serpents et les yeux trop malicieux dans l'antre des seigneurs.
Et l'un d'eux respirait faiblement sous ses caresses. Gémissant faiblement, la tête perdue dans d'autres néants, des galaxies noires d'affliction. Yerin...je ne me sens pas bien. avait-il laissé échappé entre cette commissure desséchée...l'haleine voyageant jusqu'à ses narines, empestant fortement d'une acidité particulière.
D'une décomposition prématurée.
Chut...le rassura-t-elle, posant sa jolie tête sur son torse agonisant, tente de dormir, tu iras mieux demain.
Étrangement, dans son chagrin était-il doucereux, attirant dans la détresse des martyrs taillés des cathédrales européennes, charme morbide à l'occidentale, vouant un culte à la douleur et l'humble mort. Dans leur léthargie, leur chair se nouant, la jeune fille s'évertuant à creuser une maison en son sein, dans le thorax du squelette, ils avaient quelque-chose de poétique. Quelque-chose de touchant. Oh et peut-être bien que le diable lui-même versait une larme à leur sort malheureux, regrettant ses manigances et ses tentations destructrices. Une scène d'un indolent bonheur assombri...cruel et répugnant.

Car...la vie le savait, plongée dans les bras de son amant, la jeune fille en fleurs ne connaissait que trop l'avenir : demain...il n'y en aurait qu'un qui se réveillerait.
L'autre dormirait profondément.
A jamais.
Son corps invité à s'allonger dans un cercueil innocent, le coussin recouvrant sa face pour en finir avec les supplices déchirant son myocarde.
Des traces de larmes, des ruines de pureté délaissés sur le haut du futur cadavre, incriminant la belle et riche jeunesse d'un machiavélisme déroutant.
Peut-être que finalement Yerin l'appréciait réellement, peut-être que ses cuisses violentées et ses hurlements tonitruants contre son crâne n'étaient rien. Peut-être que ses menaces et cette envie d'un pouvoir malsain n'étaient rien. Peut-être qu'elle pouvait revenir en arrière et lui demander de rouvrir les yeux pour lui susurrer à quel point il l'aimait. A quel point il regrettait ses actions, et elle le pardonnerait (comme elle l'avait toujours fait).
Oh oui, elle en était certaine.
Tout s'arrangerait.

Young-gi ? sa petite voix battant faiblement de l'aile, ses yeux se relevant vers le ciel.







Et dans le silence, ça s'imposa à elle, brutalement. Une évidence qui avait été voilée de vaines croyances. Elle avait été, elle était et elle restera

pathologiquement amoureuse.